Ciclotomia

Yo ciclotomía, jugando en Mi. Al filo de la ciclotimia de no ser por las oraciones con el Capellán Markley. Y mi compañera en cuerpo presente, pecho reventado, tórax de madera, aurícula circunscrita, sollozando astillada un "salve, salve, salve las manos del señor" que exfolió mi fé prestada en aquél cenicero amarillo de la Loterie Nationale de 1974. Respirar hondo es como airear un cheque en blanco lleno de mordiscos y enfundar sus tres kilos ochocientos de sangrienta casquería con tonos agudamente azules. El resto, agua en espiral, poros imantados, tangentes telescópicas y telegramas varios. Márgenes, papel, renglones, grafito, braille. Reinventario. Ponerse de cuclillas a la hora de nudarse los zapatos en lugar de aquellos noventa grados, no vaya a ser que qué. No tartamudear, temblar, disfrutar. Descarto las bolsas de basura con cremallera ante la posibilidad de encontrar contenedores para escombros. Madrid y yo, obras.

Esquinas anticiclónicas para el amor libre. Un extremo, otro extremo, y otro, y otro más... todos. Tal vez nombrarlos cuidadosamente: A,B... como quieras. Anticiclotimia, ciclotomía. Bajan los abismos, suben las dorsales, suenan los teléfonos, saltan los valientes, corren los que vuelan. Cambio de plano. Ciento veinte, ciento cuarenta, ciento sesenta, ciento ochenta y no hay mecágono irregular posible. No conmigo, es hora de salir un poco de los polígonos.

Tan sólo dame quince minutos, que en veinte me tienes ahí.