Overdrive

No soy un fantasma. Los fantasmas sonríen con la boca pequeña. No soy un espíritu. Los espíritus no tienen ritmo. No soy inerte. Lo inerte permanece inanimado. No soy monocromo. Monocromo es todo aquello que no quieras pintar. No soy una aparición. Las apariciones se desvanecen. Yo no, aquí estoy.

Tal vez no sé lo que soy, sólo creo interpretarme parte de lo que no. Taládrame en la praxis, grítame o atrévete a morirme. Pero nunca, nunca jamás pretendas apodarme Descartes. No me tales. No soy un árbol. En los árboles de mi ciudad caen demasiadas mierdas, colillas, peluquines, condones usados, poemas sin terminar, tickets de supermercado y guarrerías varias. Tampoco soy esa clase de gato. No me caigas. No me tales, no me cuentos. No quiero teta, quiero hombro, ese punto de apoyo multicapa capaz de doblar esquinas y equilibrarme, lejos de tocarme sostenido. No soy miras telescópicas. Porque las miras telescópicas no son hombros. Soy hombre, soy vistas panorámicas dieciséis nueve.

Y ahora acelero hacia ninguna parte, sin límites inferiores ni superiores, sin límites de velocidad, desdoblándome en cada una de mis páginas... destrozando mis cuerdas una y otra vez... deslizándome feliz en la certidumbre de mis puntos suspensivos... overdrive.