Reflejos

Regresar a la ciudad de los cielos de piel. Y el fenómeno del masticado sin preocuparse por las caries. Y esa sensación de querer estar en todas partes, mientras respiras el éter que te ha aprendido hombre y el formol que te ha conservado niño. Recorrer 666 kilómetros hacia atrás y reencontrarse con las farolas, con el frío seco, con las aceras. Hacer inventario de los pasos de cebra, perfilar, repintar, encontrar más y preparar pintura suficiente. Volver a tomar las riendas de tus caballos y seguir adelantando por la izquierda, por la derecha, por arriba y por abajo, como siempre, reinventando tus cronómetros, cronogramas y cromo-gamas.

Encontrar lo que debes decir y lo que no... y el cómo. Respetar lo conocido y lo desconocido... y el espacio, el tiempo. Encontrar y no caerte pese a que te nievan las ganas de gritar y ensayar la pronunciación de algunas palabras tal vez prohibidas. Sabes abrazar, sabes dosificar la convexidad de tus pupilas y callarte la puta boca para descartar conjugaciones del verbo doler. Ciertas cosas nunca son fáciles y entiendes la importancia de simplificar y de aprender de las composiciones multidimensionales del silencio desde nuevos ángulos y altitudes para seguir caminando, sorteando balizas y zancadillas. Y pruebas a zancar, incluso de puntillas, flexionas las rodillas sin llegar a doblarlas y descartas vértigo como posibilidad de altura. Y sueñas con el increscendo del brillo y el contraste, y quieres no quedarte ciego, y sabes que tanto puede reducirse a un "si quiero, puedo", y que tienes tus manos llenas de vida, con callos y ampollas. Un todo que no incluye el vacío ni nada que se aleje de ser transparente.

Encontrar y volver, mantenerse en doble latido sobre las cuerdas para que la necesidad de grito sea un secreto más. Descomponer las aurículas en tantas posibilidades como duplas de vida. Saberte polifónico pero evitar que salten tus propias alarmas. Seguir navegando, escalando, revolcándote, sonriendo... vivo, dentro y cerca, ahí tienes el más mágico de todos espejos, el que te susurra las certezas más absolutas.

El vaivén entre la ciudad de los cielos de piel y todas partes. Y las bandas sonoras. Próxima estación: primavera.