Hasta

Hasta el centro de Madrid, hasta el dentro de Madera. Cuestión de escaleras, de peldaños, de sencillez. Yo abajo, dije que bajito, y puedo hacer casi cualquier cosa menos mentir. Magritte pretendió simplificar lo complejo a través de completar lo simple. Yo sólo pretendí mi lavadora tras meses de centrifugado, suavizante, sosa rústica y melocotón el almíbar sin recéta médica. Tanto, puede parecerse, pero no es. Sólo hasta. Sólo hasta la chaqueta, sólo hasta donde miran los ojos que no observan. Hasta que encuentro mi confianza, hasta que dejo crecer mis uñas y reviento las cuerdas cual gato alopécico al correr las aguas, hasta las púas, hasta las espinas, hasta los huesos.

Hasta los cruces de las avenidas horizontales con los callejones verticales. Hasta la cruz. Roja, llagas, estigmas de segunda línea de playa. Viernes salto, hasta donde puedo llegar. O hasta donde me dejan, sin permitirme el lujo de cabrearme. Policía Municipal, sube la música y tuerce desde la primera hasta la última gota. Tuerce tu vida. Retuerce, exprime, dale, vamos, combate sin guantes, 18 saltos, por mí hasta que se hubiera hecho de día... un sol, dos soles, tres soles, cuatro, cinco... casi treinta. Intenté esbozar todos los que pude, hasta en la pared de mi cuadro. Casi tan radioencefaloventriculógrafo como Magritte. Aunque sólo hasta cierto punto, hasta el primer peldaño.

Determinada energía puede mantenerte a un centímetro del suelo, hasta elevarte sin caer, hasta saberte ingrávido.

Hasta algunos que no estaban, se sentaron allí, yo los ví. Estaban, aunque algunos permanecieron de pie porque no saben que yo también tengo cosas que decir, desde abajo, por debajo de las puertas si es preciso. Hasta lejos es cerca, lo es, hasta que me amputen las venas que van desde las manos hasta los ventrículos pares y las aurículas impares.

Hasta ahora, hasta siempre. Gracias. Y el sábado, como no puedo prometer de otra forma, más. No sé mentir, no puedo, no puedo faltar, allí estaré :-)